Le Jour du Seigneur

Uhu à Piou : «C’est de la déliature : Il y a six cordes sur une guitare. Comme il y a sept jours dans la semaine, joue cet exercice d'une corde par jour, et tu auras un jour du Seigneur pour reposer tes doigts ».

(Je trouvais l'expression empreinte d'une certaine beauté). 

Alter Métro.

Relations. Créations. Détermination. Equations. Humiliation. Situation. Education. Substitution. Solution. Conclusion.

Dans la pénombre de l’appartement, je vois les nuages pleurer à la fenêtre. Doucement, ils se confondent aux volutes de fumée de ma cigarette. Petit soldat de la mort. Je pense, donc je crois, je crois en l’humain tandis que je décrois. Quelque chose comme ça du moins. Je ne suis ni heureuse ni malheureuse : subtil entre-deux. Et cette de pluie dehors qui me berce.

Elles tombent, elles chutent vers leur fin. Les gouttes de pluie s’étirent avant de s’écraser dans leur concert de kamikaze. Notes fluettes qui composent cette mélodie si complexe et simple à la fois. La mort peut-elle être instrument d’Art ? La pluie, elle, n’en a jamais douté on dirait.

J’ai tué ma cigarette. Sur cet oxymore alors j’achève cette note.

Faut les euthanasier.

Faculté de Lettres - Bâtiment Y .

  Vachette et Gugusse sont deux fanfarons amoureux dans leur extrême laideur faute de mieux (tellement que je me demande s'il est toujours nécessaire de préserver l'anonymat). Joss pose le doigt sur leur relation avec un panache juste et déconcertant : "Une pathétique drôlerie, d'une naïveté et d'un égoïsme rafraîchissants".

Ce que l'on est méchants.

Coco.

  Le silence s’était installé entre nous. Les yeux injectés de sang et les genoux contre son torse, mon interlocuteur se tordait dans une position presque fœtale, son dos voûté contre les grilles du parc. Sa main gauche devant ses yeux, je le vois tourner à l’aide de son pouce l’alliance de son père. Il veut rétorquer, se concentre. Ce que j’aime chez Coco c’est que les discussions peuvent s’éterniser des jours durant alors qu’elles ont presque toujours le même sujet : notre scepticisme face à la religion, ses idées communistes, l’art, nos amours déchus.  Il tire sur sa cigarette d’une autre époque sans quitter le sol des yeux.

  -  C’est assez restrictif je trouve que de comparer l’ataraxie à l’orgasme ou la défonce.

Les mots sortent de sa bouche comme imprimés dans la fumée qui s’en dégage. Son paquet de Gauloises blondes près de sa slim-jacket, son béret posé contre son ventre chaud, ses yeux de rouge et de noir en quête d’intelligible, sont tout autant de témoins de lui-même, que l’on ne peut plus distinguer un de ces éléments disparates sans altérer l’œuvre personnelle qu’il s’est donné pour figure quasi-totale.

  J’ai envie d’un café au lait quand il me parle d’une France bleu-blanc-foutre. Et je me dis que Freud y aurait certainement vu beaucoup de choses.